Un dispenser spray di autoironia: antidoto di pronto intervento contro le persone che si prendono troppo sul serio. Una spruzzatina et voila, gente che ha fatto della vis polemica una ragione di vita magicamente allenta un po’ la presa e si fa una risata. Controindicazioni: l’effetto è temporaneo – per certa gente, essere dotati di senso dell’umorismo più a lungo di qualche minuto rimane un miraggio. Non si può avere tutto. Ho recentemente avuto prove empiriche che sarebbe utile a moltiiiiiissime persone (che però mi hanno fatto fare delle grandiose risate, nel frattempo che si scaldavano per delle inezie e scagliavano insulti manco fossero Voldemort).

Un mouse riscaldato: io non voglio credere che, con centinaia d’anni di innovazioni e invenzioni e tecnologia, ancora nessuno abbia pensato a questa cosa. Ditemi che esiste e che io me lo sono perso. Mi andrebbe bene anche il mousepad, a condizione che il calore venga irradiato per bene e riscaldi la mano che muove il mouse, che dopo cinque minuti di navigazione si congela irrimediabilmente. Succede anche a voi, è vero? Che la sinistra (parlo per i destrimani, eh) se ne sta lì, bel bella e ad una temperatura UMANA, e quell’altra, invece, sembra appena staccata da un cadavere. Ci manca solo il cartellino A B Normal. Che diamine.

Un filtro acustico “La vie en rose”: formulato ad hoc per essere posizionato sulla soglia di uffici particolarmente caotici confinanti con colleghi iperlamentosi. Se c’è una cosa che mi fa innervosire subitaneamente, è iniziare la giornata ascoltando le imprecazioni continue della collega che ha da ridire su tutto. E che schifo il lavoro, e che palle il telefono che suona, e che scocciatura il computer lento… posizioni il filtro, lo accendi, ed ecco che i lamenti perpetui si tramutano in una rilassante melodia newage (indicato il lunedi mattina, per iniziare la settimana in modo soft). O in Maracaibo, a scelta (questo lo vedrei bene il venerdi sera, in previsione dei bagordi durante il finesettimana).

Un calzino anti-buco: nonostante un’accurata igiene personale e una costante regolazione della lunghezza delle unghie dei miei piedini-di-fata-misura-39, il 90% dei miei calzini sono bucati sull’alluce. Ho il ditone perforante. Son problemi. Esasperati dalla mia annosa passione per i calzini. Se ne ricorderanno benissimo V. e I., alla quale mi pare anche d’aver chiesto un prestito mentre eravamo in Portogallo per comprare una vagonata di calzini, una roba tipo cento euro di calzini. Vabbè, in fondo, mi accontento di poco. Avessi avuto la fissa per le borse di Chanel sarebbe stato peggio. I., t’è andata bene, dai…

Un ologramma “Il peggiore scenario possibile”: questo mi servirebbe mentre sto per mettere la monetina nella MaleficaMacchinetta dispensatrice di schifezze ipercaloriche, oppure mentre sono in coda alla mensa meditando di ordinare il famigerato Tris PastaPizzaPatatine. Ecco, in questi casi, bisognerebbe che saltasse fuori un ologramma molto realistico di me stessa in preda all’abbiocco post prandiale da indigestione di carboidrati, oppure in bikini davanti alle impietose pessime luci di un camerino-prova, e sullo specchio, a caratteri cubitali rossi, scritto con il lipstick: “Ecco, quel rotolino lì è il quarto Kinder Cereali, quel brufoletto là è il secondo barattolo di Nutella”. Sadico, ma d’effetto.

Per ulteriori informazioni, nel ricordarvi che tutte le idee geniali di cui sopra sono protette da RigidissimoCopyRight©, vi invito caldamente a contattarmi all’indirizzo sonotuttascema chiocciola nonavevamodubbi punto esclamativo.

* un numero consistente di amici che diventeranno genitori, alcuni dopo anni di tentativi, altri per la serie “basta una volta sola, eh”. Amiche che sai essere nate per fare le mamme e altre che “Oddio… ma poi sul serio TU dovrai educare questo bambino?” Buono sulla fiducia – che i figli per l’evoluzione della specie tendono ad essere migliori dei genitori; forse qualcuno si salverà.

* un numero altrettanto consistente di amici che hanno visto naufragare matrimoni e/o relazioni pluriennali, e in alcuni casi anche se è brutto dirlo, ho stappato una bottiglia. Piccola dissertazione fuori tema ma non troppo: avete anche voi amici che quando si fidanzano spariscono? Gliela tiriamo, una capocciata collettiva a tutte queste fidanzate o a quei mariti che li mettono davanti all’odioso aut aut “o me o i tuoi amici”, e pure a questi tonti che ci si fanno mettere? Non buono a voler essere politically correct – in realtà in almeno un paio di casi, credo che le persone coinvolte si siano letteralmente salvate la vita a vicenda, lasciandosi.

* la più grave crisi finanziaria italiana ed europea mai registrata dalla fine dell’ultima guerra. Nel mio piccolo, sto ancora risentendo pesantemente del pieno di benzina fatto la settimana scorsa in un momento di euforia alla Marga  – la mia fedele vettura. Come se non bastasse, ci toccano pure le ramanzine della Merkel e le risatine di Monsieur Sarkò. Purchè non ricominci a strimpellare la Carla (senza accento sulla “a”). Decisamente non buono.

* amicizie ritrovate quando ormai sembrava troppo tardi. Avete presente quelle persone per cui nutri stima e affetto enormi, che ti senti più intelligente solo a starci accanto, per osmosi, ma a volte capita che le circostanze della vita (o ex fidanzati rompicoglioni, perdonate il francesismo) te ne facciano allontanare? Il 2012 mi ha regalato la voglia di riavvicinarmi ad una di queste: ho avuto la fortuna che la volontà fosse reciproca, e la gioia di ritrovare un’amica speciale. Molto molto buono.

* Il Blue Monday, che pare sia il lunedi più triste e deprimente dell’anno. Qua in effetti ci sono opinioni contrastanti: c’è chi dice che questo infausto giorno cada sempre il terzo lunedi del primo mese dell’anno (quindi, sarebbe stato lo scorso) e chi – Wikipedia – invece fa coincidere il Blue Monday per il 2012 con il 23 Gennaio, guarda caso… oggi. A parte il fatto che di solito i lunedi piacciono poco a tutti – io sono atipica. Mi piace il lunedi. Mi piace andare al lavoro e mi piaceva anche svegliarmi per andare a scuola – questo sarebbe proprio la creme de la creme della schifezza, per tutti. Insomma, come dire, per lo meno: mal comune, mezzo gaudio. Buono cosìcosì.

* la tragedia avvenuta Venerdi 13 nelle acque toscane dell’Isola del Giglio; per la mole della nave Concordia, l’incidente più grave di tutta la storia della marina mercantile. Questa sciagura ha dimostrato che quello che diceva il povero Bertold Brecht – beato il Paese che non ha bisogno di eroi – era una gran cazzata. Meno male che ci sono, gli eroi. Perchè servono a ricordarci (e a ricordare alla stampa estera che ci sta massacrando da dieci giorni) che è possibile anche non essere dominati dalla paura, e a chi ha messo in pericolo la propria vita per cercare di salvarne altre, bisognerebbe solo dire grazie. Eroico e tragico, insieme.

Insomma, io spero che questo inizio di settimana (e di anno) non sia troppo “blue”, per voi, o che almeno abbiate qualche espediente per farvi tornare il sorriso, un rimedio di pronto intervento  in caso di sfere rotanti incessantemente. Perchè io lo so, certe volte sembra che le cose vadano solo male, e certe volte vanno proprio male davvero… in questi casi, un piccolo sorriso è già una conquista. Ecco, con me – ad esempio – questi maschioni funzionano sempre:

Adesso facciamo una scommessa: se dopo aver visto questo video non avete fatto neanche una risata, nemmeno un sorrisino piccolo piccolo… vi devo una birra. Ok?

La caratteristica fondamentale che da bambina mi faceva prediligere Belle era il suo amore per i libri, che dagli abitanti del villaggio era visto come una stramberia, e quel microcefalo di Gaston infatti le dice: “Non è giusto che una ragazza legga. Le vengono in testa strane idee, e comincia a…. pensare.” (e quanti ce ne sono, ancora oggi, che magari non te lo dicono così, però, in fondo… con qualche variazione sul tema… un paio di perifrasi…)

Da piccola ero una bambina che divorava volumi su volumi, preferivo ricevere in dono un libro a un giocattolo, che poi magari la bambola si guastava, e invece i libri no, non si guastano mai; ancora oggi, ci sono due tipologie di regali che chi mi conosce sa che mi fanno felice:

Qualcosa per cucinare – uno stampo per muffins o torte, un libro di ricette, un ingrediente particolare, un pacco di biscotti, un attrezzo divertente, una pentola colorata, una tazza simpatica. (grazie agli amici che durante queste feste mi hanno regalato una o più di queste cose, vi adoro!)

Un libro – uno qualsiasi, sono tendenzialmente onnivora: va bene Fabio Volo e Dostoevskij, un saggio storico sulla vita di Napoleone e una raccolta di poesie di Pascoli, un ricettario sul cioccolato o l’opera omnia di Calvino, il catalogo dell’ultima mostra degli Impressionisti o la trilogia di Larsson. E’ vero che un libro è come un profumo, è un dono molto personale, quasi intimo, ma mi piace proprio per questo, sapere che una persona ha speso dieci minuti del suo tempo per me, girovagando tra gli scaffali di una libreria pensando “Questo mi sa che potrebbe piacerle”, o regalandomi uno scritto del suo autore preferito che magari ancora non conosco, sperando che me ne innamori anch’io. Una dritta: se non sapete cosa regalarmi, andate sul classico. Con Jane Austen o Dante non si sbaglia mai. Naturalmente ho le mie preferenze e capita che mi venga regalato un libro proprio brutto, o che assolutamente non incontra i miei gusti, e allora la soluzione é: Bookcrossing. Ho  troppi libri belli per poter avere spazio anche per quelli brutti, ma preferirei tagliarmi una mano piuttosto che buttarne via uno. Invettiva contro gli snob che “Fabio Volo e Moccia al rogo” senza averli mai letti: siete un pochino patetici, e non avete neanche la scusante dei bambini piccoli che non assaggiano le verdure a prescindere, “perchè no” (ecco, questa è una cosa che non mi è stato mai concesso di fare, probabilmente è per questo che adesso leggo tutto. A casa mia, se non finivo una cosa a pranzo, me la ritrovavo la sera a cena. E poi ancora il giorno dopo. Alla fine, la mangiavo perchè così dopo potevo avere quello che davvero mi piaceva. Sono stata educata così. Il risultato è che adesso non mi viene in mente un solo cibo che non mi piaccia. Dannazione.)  Magari questi pseudointellettuali sono gli stessi che durante il tormentone Dan Brown si lanciavano in dissertazioni acute sul Codice Da Vinci non avendo mai letto nemmeno quello, ma parlarne fa tanto chic…

Dopo queste premesse, capirete che vivere una scena del genere, per me sarebbe un sogno, Bestia o non Bestia:

Ho una specie di timore reverenziale per le biblioteche, un po’ come quando entro in una chiesa. A Firenze ci sono molte bellissime biblioteche pubbliche, ma la mia preferita è la Marucelliana, che corrisponde in toto al canone estetico che ho su come dovrebbe essere una biblioteca (canone, sospetto, pesantemente influenzato dal video che avete appena visto). Legno scuro ovunque, libri  accatastati fino ai soffitti… chiudetemi lì dentro e farete di me una persona felice, ma prima date un po’ d’olio alla porta della sala di lettura, per amor del Cielo, che ogni volta che qualcuno entra o esce è una tortura.

Vi lascio la mia scoperta di ieri (il video nella homepage fornisce una spiegazione più che convincente al fatto che dalla libreria della mia camera sparisca sempre qualcosa e al mattino la porta sia misteriosamente aperta, quando io l’avevo chiusa. Altro che Toy Story.) La prima cosa che farò se mai andrò a Toronto, sarà andare a stringere la mano ai proprietari del Type Bookstore (anche su Twitter). Complimenti per il sito.

Avvertenza: post perfido – per controbilanciare l’overdose zuccherina delle settimane passate, che tra Natale e Capodanno e feste varie e film strappalacrime in tv, ora ci sta anche bene. D’altra parte, è ufficialmente il 7 Gennaio, ed è passata anche l’Epifania che, come è noto, tutte le feste si porta via…

Uno dei blog che mi piace di più leggere è quello di Cuoca Precaria. Leggera, mai banale, ironica e spesso fonte di riflessioni. In questo post, tra i vari blog segnalati capito su The Dog House Diaries, realizzato da tre tipi che disegnano fumetti.

Girovagando tra le vignette, incappo in questa, e sorrido:

Se frequentate anche saltuariamente il mondo dei blog e/o dei social network, dall’agonizzante MySpace a Facebook, dall’amato Twitter a quella sòla di Google+, sicuramente avrete capito. Altrimenti, permettetemi di spiegare, e di togliermi qualche sassolino dalla scarpa, che sono iniziati i saldi e devo stare comoda per l’assalto alle vetrine (e io lì mi fermo perchè non ho un soldo, ma voi potete pure entrare).

Di solito, le persone tendono a reputarsi fichissime, soprattutto nascoste dietro lo schermo di un computer, moooolto più di quanto siano realmente e molto più di voi, comunque. Quindi, appena hanno l’occasione di avere un microscopico spazio in cui al loro strabordante ego venga concesso asilo, il pericolo si fa reale. Se, poi, la distanza tra TE e l’ego di questi soggetti è soltanto quella di un Clic, le cose possono velocemente precipitare. Funziona così:

* Facebook / 1 - le richieste di diventare fan di una pagina personale.  Lo dirò una volta per tutte: chiunque tu sia, un teatrante, una cantante tepiacerebbe, un’aspirante attrice, un blogger iperquotato, uno scrittore wannabe, un regista di belle speranze e poche competenze…. chiedermi di cliccare “Like” alla tua pagina personale Facebook è di una tristezza infinita. E poi, tesoro, rassègnati: non sei Marlene Dietrich, nemmeno se ti sforzi, nemmeno se la tua foto profilo vorrebbe sembrare enigmatica e misteriosa, nemmeno se hai 4.500 amici e ogni foto che pubblichi trova lo stuolo di cavalier serventi pronti all’adulazione selvaggia. Non sei Orson Welles, anche se fai sempre le vacanze al Forte d’estate e a Cortina d’inverno, crisi o non crisi, e con tutti i soldi di papà ti potresti comprare cinque studi televisivi. Non arriveresti all’altezza delle suole delle scarpe nemmeno di Jon Bon Jovi (con tutto il rispetto per Mr. Always) anche se avessi venti studi di registrazione. Ma anche no.

* Facebook / 2 – gli inviti a qualsiasieventodel(loro)mondo. Qua raggiungiamo vette di idiozia esilaranti (inserire un “oppure” dopo ognuna delle proposizioni di seguito elencate). Cioè, fammi capire: non ci vediamo da mesi se non anni, e mi stai anche un po’ sulle palle – sentimento evidentemente ricambiato. Ci hai provato con me e sei stato clamorosamente rimbalzato e ora non ti posso vedere nemmeno in foto. Se non fosse stato per me saresti ancora in preda ai dubbi: “Mah-non-lo-so-forse-recitare-non-è-la-mia-strada” e adesso pensi d’essere l’incarnazione di tutte le Muse, ma ops!, l’umiltà te la sei dimenticata, e di ringraziare, anche. Vuoi fare la scrittrice nonostante tu abbia un paio di problemini mai risolti con il congiuntivo. Però… mi inviti al tuo spettacolo teatrale? L’anteprima del tuo film? Il tuo concerto? La presentazione del tuo libro? L’inaugurazione del tuo locale? E io dovrei partecipare? (risate pre-registate in sottofondo) Ma anche no.

* Facebook / 3 – le richieste di diventare fan del tuo blog. Oggesù. Già il termine “fan” mi provoca l’orticaria. Non sono fanatica di nessuno. Non ero una fanatica nemmeno per i mitici TakeThat dell’età dell’oro, sia la loro che la mia a 12 anni. E adesso, i miei miti musicali sono tutti molto morti, e comunque ho il sospetto che nè Fabrizio De Andrè nè Jeff Buckley avrebbero gradito pensare alle persone che ascoltano la loro musica in termini di “fan”. Quindi figurati se divento fan del tuo blog. Per carità, caruccio, eh, continua pure a scrivere/cucire/fotografare/cucinare, ma non aspettarti che il resto del mondo a parte te esulti di giubilo alla lieta novella che “è nata la pagina Facebook del blog, metti un Like!” Fattene una ragione, per quello che mi riguarda le richieste che mi fai quasi giornalmente sono seconde, come fastidio provocato, solo agli inviti a piantare fagioli su FarmVille e consegnare carriole piene di mattoni su CityVille. Ma anche no.

* Twitter – 140 caratteri di link al tuo blog. O usati per chiedermi di votarti al super contest per vincere laqualunque. Per linkare il post contenente LaRiflessioneDelSecolo – no, non sei profonda, sappilo: sei solo incredibilmente dupalle. O per linkare una tua ricetta. O (e allora sei proprio cretino, non c’è speranza) per rimandarmi su Facebook, e chiedermi di fare il “Like” alla tua pagina. O perchè si vince una casa a Manhattan (quella la vorrei anch’io) o una serata linguainbocca con lo Chef più ormonale dell’universo. O per condividere la (ri)presa diretta delle ultime prove del tuo spettacolo – che tra l’altro sei pure abbastanza idiota a confrontarti con un mostro sacro del teatro avendo recitato solo nei saggi scolastici, e nemmeno ti facevano fare Gesù Bambino, al limite l’asinello. Già quello ti poteva dire qualcosa: è proprio vero che dall’esperienza non si impara niente. Lo scopo di Twitter non è “mi faccio pubblicità e basta”, ma in effetti è una spiegazione un po’ complicata, te la dico un’altra volta che ora sei impegnato a fare copiancolla dell’indirizzo del tuo blog. Ma anche no.

* Instagram – so che è una verità dura da accettare, ma anche se avete l’IPhone e l’applicazione in che permette di ottenere effetti strabilianti, NON SIETE Cartier-Bresson.  Il web è invaso di “goccioline di rugiada in una mattina d’inverno”, “coccinella adagiata su petalo di margherita”, “cane che dorme”, “gatto che pisola” e “pesce rosso che fa le bolle” : non se ne può piu. Sempre per il discorso dell’ego sovradimensionato, poi, se qualcuno si azzarda a non mettere le cinque stelle o chissàcosaltro, a questi FabrizioFerri de’noartri non è che gli viene in mente che – forse – la loro foto proprio non vi piace, perchè è di una banalità assoluta, e di piedini di neonati ne avete visti a centinaia da quando gli amici hanno cominciato a figliare, e minimo minimo tutte ‘ste creature a diciotto anni dovrebbero fare una class action col Telefono Azzurro e denunciarli per maltrattamenti. No. Se ti azzardi a NON entusiasmarti, è perchè sei invidioso. (ma de che? ma di chi?) Ma anche no.

Oh. Adesso le mie scarpe sembrano un po’ più comode. Le vostre?

ADORARE SENTO

avendo a disposizione la malefica clessidra da un minuto e il seguente aiuto: ricevimento di gala. L’unica frase che siamo riuscite a tirare fuori è stata: “Tornare soda”, che rimaneva fuori una R, ma non facciamo i pignoli. Con queste premesse, vi pare possibile che mi metta a fare un elenco di buoni propositi per il 2012? Ecco, appunto. (Ah, ovviamente la risposta era sbagliata. Per quella giusta – e anche per dare un senso più plausibile al titolo di questo post, senza pensare che il contenuto della damigiana me lo sia scolato - rispolverate la Settimana Enigmistica, esercitatevi con gli anagrammi e sbizzarritevi nei commenti.)

Direttamente dalle pagine (dove gli impegni devono farsi spazio tra ricette e idee spadellatorie d’ogni sorta) della mia agenda, ecco il mio augurio per voi…

Smettere di:

Sognare – “tu sogna e spera fermamente, dimentica il presente, e il sogno realtà diverrà” finora ha funzionato per una persona sola. Il resto di noi, forse è il caso che scenda dal pero e inizi a darsi da fare. Sognare è bellissimo, e in certi casi ti salva la vita, ma poi… smetti di parlare coi topi e gli uccellini e AGISCI, che diamine!

Combattere – Una delle cose che ho imparato con maggiore soddisfazione durante l’anno appena trascorso è che funziona più un sorriso (reale) di uno schiaffo (metaforico). In inglese c’è un’espressione bellissima: “To kill someone with kindness”, uccidere qualcuno con la gentilezza. Tentar non nuoce!

Pensare – Che non è un invito alla lobotomia collettiva, ma piuttosto un’esortazione a non lasciarsi sopraffare da un’indole iper razionale (campanelli che trillano a tutto spiano, da queste parti… ) e ogni tanto riscoprire la bellezza di lasciarsi andare.

Provare – Perchè, come diceva il buon Capitan Sparrow: “Il problema non è il problema. Il problema è il tuo atteggiamento rispetto al problema.” Comprendete? Allora, iniziamo a pensare che riusciremo a dire/fare/baciare (lettera&testamento per stavolta li lasciamo da parte), invece di pensare semplicemente che proveremo a farlo.

Iniziare a:

Credere – Qualunque cosa per voi significhi, fatelo! E anche se magari non diventerete tanto bravi da credere a sei cose impossibili prima di colazione, vedrete che esercitandovi mezz’ora al giorno le cose miglioreranno notevolmente.

Vivere – Perchè la vita è una sola, e c’è poco tempo, anche se a trent’anni certe volte non sembra. Guardare indietro e pensare: “Però, quante cazzate ho fatto”, spesso è meglio che voltarsi e dire a te stesso: “Ammazza che noia mortale…” La vita è bella: dalle la possibilità di dimostrartelo!

Ridere – Questo è, sopra tutto il resto, il mio augurio per me stessa, le persone che amo e tutti voi che passate di qua: che il Duemiladodici vi porti così tanti sorrisi da avere male alle mascelle, che ridiate spesso e di cuore, perchè sono le rughe più belle, quelle che, sono sicura, tra quarant’anni non rimpiangerò mai di avere.

Amare – Sarà inflazionato, sarà l’overdose di buoni sentimenti natalizi e programmazione televisiva ad alto tasso zuccherino – Una Poltrona per due e Il Piccolo Lord e La Sirenetta e Mary Poppins – ma, alla fine, è la cosa che più conta. Ama un uomo, una donna, un bambino che ancora non c’è ma già ti riempie il cuore di gioia, un cane, una pianta o un acquario (ogni riferimento non è affatto casuale) ma… AMA!

Buon 2012 a tutti!

2. Però io oggi mi opero. Tra qualche ora sarò sotto i ferri (o meglio, sotto il laser) in mano a competentissimi – sperèm – chirurghi che metteranno fine a lustri e lustri di cecaggine e miopia. Se tutto va bene, riacquisterò i miei agognati 10/10 e non avrò bisogno degli occhiali mai più (cioè, almeno per un’altra quindicina d’anni, quando l’età si farà sentire e reclamerà prepotentemente quelli per leggere da vicino). Tra l’altro, oggi è Santa Lucia, protettrice della vista. Io l’ho preso come un buon presagio: con le infinite liste d’attesa degli ospedali pubblici fiorentini, fra tutte le date possibili, proprio questa…  Le mie amiche mi hanno gentilmente proposto un altro punto di vista (sic). Immaginatevi la scena - A cena, io discuto di questa coincidenza fortuita: “Dai, ragazze, bello! Il 13 per l’appunto è Santa Lucia, Santa Patrona blablabla, buon segno blablabla.” Attimo di silenzio. [...] “Ehm… beh… ‘nsomma…” “Cosa? Che c’è?” “Senti, stiamo parlando di una che è morta vergine. E cieca.  Fai un po’ tu.” F. si è premurata di informarmi che nell’iconografia cattolica c’aveva pure gli occhi in mano, ‘sta poveraccia. In effetti ora sono molto più tranquilla. Ieri invece mi è arrivato questo sms: “Ti mando un enorme in bocca al lupo… finchè puoi leggerlo”. Io amo le mie amiche. Vabbè, dicevamo… io domani sarò per ovvie ragioni impossibilitata ad uscire di casa, però questa cosa del #leaveamessage è troppo carina per non partecipare attivamente…. E allora?

3. Allora ho deciso di fare un #leaveamessage Reloaded: ieri mi sono armata di abbondante colla vinilica, forbici, bigliettini, (scaricabili gratuitamente da Machedavvero, sono deliziosi) sacchettini di plastica per proteggere dalle intemperie i miei messaggi forieri di buoni sentimenti – a Firenze piove incessantemente da giorni –  e… palloncini! Avete presenti quelli gonfiati ad elio, col pesetto in fondo per evitare che volino via? Quelli. E quindi ho deciso che parteciperò al #leaveamessage Day dalla terrazza di camera mia, attaccando messaggi e pure link, nel caso in cui venissero ritrovati e i ritrovatori fossero così gentili da volere farmelo sapere – a proposito, per seguire “live” l’andamento bigliettofero della giornata, ricordatevi di fare un giretto su Twitter -  e poi… zac! Via il pesetto, i miei palloncini saranno liberi di volare, cercando una faccia triste da rallegrare, un passante immusonito da far sorridere, un bimbo da incuriosire col palloncino colorato e un genitore col messaggio. Domani, alzando gli occhi al cielo, incastrato tra le fronde di un alberello (o abbassandoli tra le grate di un tombino, chissà…) qualcuno troverà UN PENSIERO FELICE!

Che ne dite? Vi piace l’idea? Dai dai dai, partecipate anche voi! Spread the Love!

Diffondiamo tutti insieme una marea di pensieri felici!

Oltreoceano, mi piacciono le previsioni di Rob Brezny, famoso anche in terra italica per la pluriennale collaborazione con L’Internazionale. Di recente, il consueto oroscopo settimanale era introdotto da questa domanda:

Lampadina accesa. Ecco pronto un bell’esercizio spirituale, con buona pace del povero Sant’Ignazio di Loyola, che immagino non li avesse progettati pensando a un astrologo senzadio. Un antidoto contro i soggetti malevoli e musoni, quelli che non ridono mai, che ti mettono di malumore solo a guardarli: ne conoscete qualcuna, di persone così? Sempre pronti a lamentarsi della proprio vita e a (s)parlare della tua; a quei due o tre vampiretti di buonumore che provano a disturbare le mie giornate ma non ce la fanno… beccatevi quest’orgia di gratitudine! E sorridete un po’, su… che la vita è bella!

1. sono grata per la mia famiglia. E sopra tutti per mia madre, una donna che non si è mai fatta abbattere dalle sonore bastonate della vita, che è incapace di controbattere con cattiveria alle cattiverie che le vengono rivolte, perchè ha capito che provengono da persone più tristi di lei, e le compatisce e mi ha insegnato a fare altrettanto. Per mia nonna, che se io diventassi forte e bella e amorevole la metà di quanto lo è lei, sarei una persona realizzata.
2. sono grata per i miei amici. Non sono poi tanti, ma sono preziosi. E’ difficile che io chieda aiuto, perchè sono testona e orgogliosetta e soprattutto incredibilmente pudica per quello che riguarda i miei sentimenti, ma quando negli ultimi tempi è successo, ho sempre trovato persone che mi hanno sostenuta e tenuta per mano. Ad esempio I., che ha passato ore e giorni impegnata in ricchissimi monologhi al telefono, cercando di convincermi che no, non sarei morta sola e triste anche se ero appena stata piantata, mentre io piangevo così forte da non riuscire nemmeno a parlare. V., che ha una vita sentimentale così complicata che le mie avventure in confronto sembrano quelle di Santa Maria Goretti e mi fa sentire utile e mi permette di trafficare nella sua cucina come se fosse mia. Tutti i Paculi al completo: vi amo. Sono grata per chi è tornato, per chi è rimasto e per chi non se ne è mai andato. La mia vita è più bella da quando ci siete.
3. sono grata per il mio lavoro, perchè mi sveglio la mattina con il sorriso sulle labbra. Svanisce quando devo passare le giornate a trascrivere su tabelle Excel  i dettagli di centinaia e centinaia di materiale che persone poco lungimiranti hanno scritto con grafia incomprensibile su una Smemoranda nell’arco di più di dieci anni, e il computer l’avevano già inventato da un bel pezzo. Ma poi… una Smemoranda. Per piacere. Almeno una Moleskine. Un po’ di stile, perbacco.
4. sono grata per le difficoltà, perchè non mi ricordo chi l’ha detto, ma credo profondamente a questa cosa che che Dio non ti mette mai di fronte ad una prova senza darti anche i mezzi per superarla. Ecco, magari certe volte questi strumenti sono nascosti parecchio ma parecchio bene, e allora un po’ di scoramento ci sta, però a quel punto vado a rileggermi i punti 1 e 2 e penso che ce la posso fare, forse.
5. sono grata per il mio cappotto rosso piripiri e per il mio fichissimo Barbour a stampa floreale, perchè mi ricordano due esperienze che mi hanno arricchita in un modo che non potevo nemmeno prevedere. Il cappotto è il primo viaggio con le amiche, un viaggio verso il dannato Oceano che non finiva mai, un bed&breakfast piccolo piccolo, un dizionario comprato in fretta e furia e montagne di patatine fritte e francesiñe ad ogni ora del giorno e della notte. Il Barbour è la scoperta che posso cavarmela da sola, e  cavarmela bene: è Londra, è cibo libanese e chiacchiere in una lingua che non è la mia, birre alle tre del pomeriggio e cupcakes a mezzanotte. Tutti e due, insieme, sono io.
6. sono grata per quello che ho imparato negli ultimi due anni. Su tutto, ho imparato che «La gioia non è semplicemente una questione di temperamento, è sempre difficile mantenersi gioiosi.» La piccola suorina di Calcutta aveva ragione. Ci vuole un impegno sconfinato, ma certe cose aiutano a non mollare. Herman Hesse diceva che «Nulla è più pericoloso per l’anima che occuparsi continuamente della propria insoddisfazione e debolezza» (capito, vampiretti?) Allora, proviamo invece a occuparci delle cose per cui rendere grazie, quelle che ti fanno iniziare la giornata con uno stiracchiamento da gatto, gli occhi abbottonati e un: “Buongiorno, mondo!” anzichè con un grugnito e un: “Mavaffmaporcputtmachecazzmasongiàinritardo”.
7. Sono grata per le mie acquisite abilità spadellatorie, perchè è una forma di amore anche questa. Che poi, nascere in una famiglia dove ogni singolo esponente di sesso femminile cucina meglio di Vissani è un problemone. E prima il complesso d’inferiorità, e poi l’ansia da prestazione: quando un nuovo piatto viene promosso dalla mamma con un “rifaccelo!” e dalla nonna con un “brava la me puteina!” che a dispetto dell’omofonia con una parola poco simpatica è solo un vezzeggiativo affettuoso emiliano… son soddisfazioni. (Mio padre non fa testo, mangia tutto quello che cucino e invariabilmente dice che è la cosa più buona del mondo. Ma questo è perchè mi vuole bene, più che per effettivo apprezzamento, sospetto… Fratello è la giusta via di mezzo tra i nostri genitori) Quando invece sforni una caterva di biscotti, la mamma assaggia e sentenzia: “Non mi piacciono! Sono piccanti.”, capisci che forse il cardamomo è un esotismo ancora troppo complicato da inserire nei menù familiari. E vabbè.
8. sono grata per la sensazione di sicurezza che provo quando torno a casa dopo una giornata vorticosa e crollo a letto modello baco-pre-farfalla, avvolta dal megapiumone Ikea. Mi fa tristezza pensare alle persone che, pur stravolte, rimandano ancora e ancora il momento di rientrare, alla sera, perchè il luogo che li attende è freddo anche con venticinque gradi e  il riscaldamento centralizzato, e non c’è nessuno ad aspettarli per chiedere loro: “Com’è andata, oggi?”. Insomma, di fatto, torniamo al punto 1…. vale lo stesso?
9. sono grata per la musica, i libri e la tecnologia che mi permette di averli sempre a portata di mano/occhio/orecchio ovunque io sia, anche se poi questo telefono féscion che ho comprato ogni tanto si pianta e vado nel pallone: “Oddio Tommy aiuuuuuto, questo coso (lo schermo, NdR) è diventato tutto nero pecccchè?” Sono grata di riuscire a provare piacere profondo anche solo con un bel libro in mano. Se poi aggiungiamo dolce e thè, meglio, ma va bene pure solo il libro. E poi i cd sparati a tutto volume mentre mi trucco, con la matita per gli occhi o il pennello della cipria (dipende) che fanno da microfono. Ah, poi sono grata anche per lo specchio enorme che ho in camera da letto al posto di due ante dell’armadio. Che è rosa. Ehm…
10. Questa la tengo libera, per ora…

E voi…. voi per che cos’è che siete grati, nella vostra vita? Quali sono le (dieci, due, millemila) cose che vi fanno venir voglia di rendere grazie?  E – soprattutto - siete pronti per un’orgia di gratitudine? Io ve lo auguro di tutto cuore.

Conosco delle barche che restano nel porto
per paura che le correnti le trascinino via troppo forte.
Conosco delle barche che arrugginiscono in porto,
per non avere mai rischiato una vela fuori.

Conosco delle barche che si dimenticano di partire.
Hanno paura del mare a furia di invecchiare,
E le onde, mai, le hanno portate altrove.
Il loro viaggio è finito prima di cominciare.

Conosco delle barche talmente incatenate
che hanno disimparato come liberarsi,
conosco delle barche che restano a sciabordare,
per essere veramente sicure di non lasciarsi.

Conosco delle barche che vanno in coppia
ad affrontare il temporale quando la tempesta si abbatte su di loro,
Conosco delle barche che si graffiano un po’
sulle rotte dell’oceano ove le conduce il loro gioco.

Conosco delle barche che non hanno mai smesso
di sposarsi ancora ogni giorno della loro vita,
e che non temono, talvolta, di allontanarsi
l’un dall’altra un momento, per ritrovarsi meglio.

Conosco delle barche che tornano in porto
lacerate dappertutto ma più coraggiose e più forti.
Conosoco stranamente delle barche simili,
Quando hanno condiviso anni di sole.

Conosco delle barche che ritornano sempre
quando hanno navigato fino al loro ultimo giorno,
senza mai ripiegare le loro ali di giganti,
perchè hanno un cuore a misura di oceano.

 [Conosco delle barche - di Jacques Brel]

Questo post è dedicato a F, amica da una vita, e a tutte le persone che ho avuto la fortuna di incontrare – e sono tante – che hanno un cuore  a misura d’oceano.

P.S. (le traduzioni di questa meravigliosa poesia che ho trovato in rete non mi piacevano, e secondo me non erano neanche troppo fedeli, quindi ho fatto un po’ di testa mia, col mio pessimo francese. Se qualche lettore francofono volesse darmi ulteriori suggerimenti, li accetterò con gioia!)

e rimango allibita. Paleso le mie perplessità nella scelta del linguaggio: gli avversari politici non si odiano. E’ questa concezione malata che ha portato la politica italiana così in basso. Gli avversari politici (per l’appunto) si avversano. Preferibilmente, con fatti concreti (no, lanciare miniature del Duomo di Milano non è da considerarsi fatto concreto in questo frangente) e non con parole violente. Mi viene risposto che “un conto è l’odio politico inteso come “non mi piace”, un altro l’odio e basta”. Al che mi domando… ma allora, perchè non scrivere semplicemente  ”uno che piace ed uno che non piace?” Il nostro bel Paese ha appena inaugurato una nuova fase della sua vita politica, ma alcuni meccanismi rimangono tristemente invariati. Tutta questa violenza verbale è davvero inevitabile? Se, iniziando dagli apicali, i partiti iniziano a legittimarla (penso anche alla felicissima uscita di Massimo D’Alema: “Non sarò contento sinchè non vedrò Berlusconi senza una lira chiedere l’elemosina all’angolo della strada”. Complimenti. Bello. Ma ce n’era davvero bisogno, onorevole?) come stupirsi, poi, che il suo nocivo riverbero arrivi nelle case, nelle piazze?

Il vecchio Mr. B, nella sua quasi ventennale attività politica, si è attirato più anatemi dei sodomiti nella Bibbia: conosco persone che si professano apolitici non violenti che hanno accolto l’exploit di Tartaglia al grido di “Doveva ammazzarlo!” e ci credevano davvero. Al di là delle simpatie politiche personali, io questa cosa non riuscirò mai a condividerla. Mai. Mi danno il voltastomaco quelli che invocano la morte di Berlusconi esattamente come quelli che ballavano attorno al cadavere di Saddam o che festeggiavano nelle strade quando morì Bin Laden. Dovrebbero vergognarsi quelli che aggrediscono Paola Concia auspicandole un giretto nel forno e quelli che sperano che l’ictus di Umberto Bossi finisca il lavoro iniziato, colpendo anche l’altra metà del corpo.  Piccolo inciso: i miei defollow su Twitter sono quasi sempre conseguenza di questo. Già trovo mortalmente noiosi quelli che parlano solo di politica, se poi ogni tweet è un insulto, faccio anche a meno, grazie. Quindi, non ve la prendete, tanto qualche noglobal pacifista pronto a retwittare quanto voi speriate che la Santanchè muoia tra atroci tormenti lo trovate di sicuro.

Ma non sarò io.

Sei ancora quello della pietra e della fionda,
uomo del mio tempo. Eri nella carlinga,
con le ali maligne, le meridiane di morte,
t’ho visto – dentro il carro di fuoco, alle forche,
alle ruote di tortura. T’ho visto: eri tu,
con la tua scienza esatta persuasa allo sterminio,
senza amore, senza Cristo. Hai ucciso ancora,
come sempre, come uccisero i padri, come uccisero
gli animali che ti videro per la prima volta.
E questo sangue odora come nel giorno
Quando il fratello disse all’altro fratello:
«Andiamo ai campi». E quell’eco fredda, tenace,
è giunta fino a te, dentro la tua giornata.
Dimenticate, o figli, le nuvole di sangue
Salite dalla terra, dimenticate i padri:
le loro tombe affondano nella cenere,
gli uccelli neri, il vento, coprono il loro cuore.

Salvatore Quasimodo, da “Giorno dopo giorno” (1946)

Non che questo mi impedisca, alle volte, di fare i miei bravi errori da matita rossa, (una delle cose che mi viene rimproverata più spesso è che per leggere le mie frasi certe volte bisogna fare corsi intensivi di apnea subacquea: lo so, io e il mio amore per le subordinate e le coordinate alle subordinate ci stiamo lavorando. Ehm…) nel qual caso peffavore sentitevi molto autorizzati a bacchettarmi seduta stante; non sono una di quelle persone che predica intolleranza verso le castronerie altrui, poi si offende mortalmente se qualcuno le fa notare le proprie. Però… c’è un limite a tutto. Non arrivo a dire che “la forma è sostanza”, ma di sicuro la sostanza non supportata da un’adeguata forma non ha lo stesso impatto su di me, anche – e soprattutto – per quanto riguarda i blog. Che sono, per loro stessa natura, scritti. E quindi mi viene spontaneo chiedere: ma se l’idea stessa di concordanza dei tempi ti fa venire l’orticaria, ma se credi che le S e le Z siano intercambiabili perchè “invertendo l’ordine dei fattori il risultato non cambia”, ma se tiri la monetina tutte le volte che davanti alle prime tre persone del verbo “avere” coniugato all’indicativo devi mettere l’H così hai il 50% di probabilità di azzeccarla…. ma perchè, PERCHE’ ti sei sentito in dovere di aprire un blog?

 Il travaso di bile aumenta ogni volta che nelle mie web-peregrinazioni mi imbatto (ad esempio) in:

* foodbloggers – e sono drammaticamente tante – che grattuggiano il Parmigiano e decantano la bontà dei loro ciocolattini o delle torte cioccolattose. Vi pregoscongiurosupplico, smettetela. Ecco, questo è uno dei casi tipici in cui per me forma=sostanza. A parità di ricetta-che-mi-ispira, di sicurò ne farò una il cui procedimento è spiegato senza orrori grammaticali.

* guru illetterati. Come ho già avuto modo di esplicare in uno dei commenti all’interessante post del mio amico Mattia, già mi urta il sistema nervoso chi si vuole fare portavoce di verità eterne tramite blog, ma se proprio devi farlo…. che almeno siano grammaticalmente corrette, che diamine!

Ciò detto: sono una fracassapalle, lo so.

P.S. Questo post doveva essere un’introduzione. Ma – hey – è il bello di avere un blog, se sei blogghescamente disorganizzata come me e non hai millemila bozze pronte da pubblicare: parti con l’idea di parlare di un argomento, e poi ti accorgi che il filo dei pensieri ti ha portato da tutta un’altra parte. Sono in ostaggio del mio blog, praticamente.

P.S.² Giordano Bruno probabilmente si starà rivoltando nella tomba, adesso. Sorry, Giordy. Non te l’ha prendere, dai…